El escritor de la casa antigua y el tintero vacío. Parte I.

Hace mucho tiempo en un pueblo lejano

Vivía un solitario y excéntrico anciano

Con barba larga y un sombrero, de esos que dan miedo

Ropas de antaño y un anillo en el dedo.

Su cara denotaba experiencia y melancolía

de aquellos días que murieron y de esos que ya no volvían

Sus labios secos reflejaban la longeva sed

de esos besos que nunca fueron, pero que debieron ser.

Y en su estante, libros de historia, poemas y una foto

Que son las cosas que atesora un hombre de corazón roto

En su escritorio, hojas, plumas, café, y un tintero vacío

Que es como escribe un viejo de labios sombríos.

Todas las noches se sentaba a ganarse el pan

escribiendo de las cosas que pasaron, y de las que ya no pasarán

Recordando su juventud y esos tiempos mejores

la niña de cabello rojo, recuerdos abrazadores.

Su vida, triste y solitaria lo habían vuelto famoso

pero él no quería fama, sólo reposo

Su manera tan original de ver el mundo

y sus comentarios sublimes, originales, profundos.

Codiciado entre las mujeres, y uno que otro caballero de estrafalarias mañas

Pero despertando sólo las últimas veintiún mil novecientas treinta y ocho mañanas

que es lo que dura la vida de un hombre promedio

Quien promediamente jamás encontró el amor y el consuelo.