Ya no.

Él ya no hace rimas

cuando escucha tu nombre.

Se limita a pensar;

"No hagas

feliz

a otro

hombre".

Objetividad.

Y cada vez que decía;

"la quiero"

me decían;

"estás obsesionado"

Y dudaba.

Ahora que estoy obsesionado

sé que la quería.

Un par de años después.

Ella despertó un día para darse cuenta que él ya no estaba allí.

Y suspiró aliviada. Y lo extraño.

Él despertó un día y se dió cuenta que ya no estaba ahí para ella.

Y no supo qué hacer el resto del día.

Después de.

Años y años

buscando

algo que rime con tu nombre

y la analogía perfecta

para tus ojos

y darse cuenta de repente

cuando tienes la palabra

perfecta palabra

que tu nombre

ya no es más

tu nombre

y tus ojos

ya no son más

cafés

y nunca más

serán

cafés.

Desearía.

Haber nacido cuatro siglos antes

en donde habían góndolas, o castillos

y escribir con tinta

tu nombre y su rima

y frustrarme por la falta de adjetivos

para golpear mi cabeza en la pluma

en vez del teclado.

Deja no más que se rían, decía mi abuela

Cuando alguien se reía de los poetas.

El día que quieran llorar.

No tendrán poesía.

Nota: En verdad mi abuela apoya la venganza y la muerte a los infieles, pero bueno.

Fue en ese momento que pensé, pensamos y dije;
"Esto no va a funcionar", y escuchaste.
y agachaste la cabeza, y no funcionó.
Y de un momento a otro estábamos como al principio
solos, separados, lejos. Felices.
Y susurraba; "te quiero", y volteaba la mirada,
y me alejaba caminando de espaldas.
Y tú te alejabas, mirando hacía el frente, y jamás volteaste.
Y hasta el día de hoy, no volteaa, jamá lo haces

Ya hace tiempo.

Y una vez le pregunté, "¿qué somos?"
amigos que se gustan, dijo, y sonrió, supongo.
y sonreí, sin abrazarla.
y todo se acabó, de repente,
cuando me escuchó cantar esa canción que decía;
"no se daña a quien se quiere".
Pero le entró por un oido,
y le salió por el otro.

El niño raro del corazón roto. - Parte 1. Él.

Todo comenzó en la tarde de un otoño que en realidad era primavera

una primavera que para los poetas lucía como el invierno más helado

pero para el resto de la gente no era más que un caluroso verano.

Una década de luto por la muerte del romanticismo

Esos años en que el antaño seguía en el pasado

El arte de divagar en palabras sin sentido

Es el fruto de años, de un corazón destrozado.

Era un niño normal mas sin embargo

Era bastante dulce para ser tan amargo

Era sopa caliente en una heladería

En pleno verano con la estufa encendida.

Sus virtudes se resumen, o al menos resumían

En no intentar suicidarse o en no lograrlo cada día

un humor enfermizo que rayaba en lo cruel y lo insano

y esa capacidad innata de parecer humano.

Un autoestima por debajo de la media

y por media me refiero a calcetín

mas sin embargo, pero y no obstante

un ego y ambiciones desorbitante.

Vivía su vida como quien vive su vida

Y digo esto a falta de analogías

Se procupaba de comer, respirar y no aburrirse

Y a veces incluso, hasta divertise.

Sus anhelos dependían de su estado emocional

y sus emociones dependían netamente del clima

En diciembre, enero, febrero y marzo lloraba

y en Octubre, sonreía.

Supongo.

Y fue el último en llegar al comedor

ya no quedaban platos ni sillas vacías

no quedaban vasos ni comida

ni siquiera las ganas de hacer una buena analogía.

Lo más lógico, buscar otro lado para comer

o preparar sus propios alimentos

Aunque la comida jamás será tan buena.