dejar ir
la vida es eso
he vivido poco
no he vivido nada

Multiversos.

En algún universo paralelo
la que está loca por mí
eres tú.

¿Qué es la poesía?

"Todo es poesía
menos la poesía" - Nicanor Parra.

Poesía somos nosotros.
Poesía es tu cara, ignorándome de lejos
Poesía soy yo, desviando la mirada
Poesía son las tardes que pasamos juntos
poesía es lo nuestro, que siempre fue poco, y ahora no es nada.

Poesía, linda, poesía eres tú de la mano con otro
Poesía soy yo mendigando amor ajeno
Poesía son las canciones que tarareas a solas
Poesía son las tardes que se me van junto a las olas.

Poesía soy yo, queriéndo tu recuerdo
Poesía eres tú, yéndote de mala gana
Poesía soy yo, en mis momentos cuerdos
Poesía eres tú compartiendo tu cama.

Y en esa eterna dicotomía
de tenerte a ti o a la poesía
me miras nostálgica
yo sostengo un corazón roto
¿ Qué es la poesía?

Poesía, somos nosotros.

Me da risa la flaca y el cariño que se tiene
cree que cuando los demás van ella viene
y se cree la dueña del universo entero
y cree que es siempre la que llega primero.

Ella jura que me tiene en la palma de la mano
cuando soy yo el que la tiene en la punta de la lengua.

Tú, una mujer hecha de recuerdos
y yo, un hombre de sarcasmo y soledad
mirando al mar esta noche, nos haremos los muertos
fingiendo que no te espero
y tú que no te vas.

i still need u
one way
or another

El hombre que renunció al amor.

Vivía su vida sin esperar muchas cosas
e hizo de la inercia el lema de su casa
entendió que se marchitan todas las rosas
y las cosas que no curan, después pasan.


Hizo del olvido su mejor amante
y a la nostalgia una prima lejana
sabía que ya había sufrido bastante
y la cicatriz duele mientras sana.


A veces la veía pasar, siempre de espalda
y escuchaba el sonido inquietante de tu sonrisa
y se acordaba de esos ojos azul esmeralda
y esperaba que se fuera, sin prisa.

y abria la boca para dejar escapar las mariposas
y miraba indiferente ante tu presencia
y dejaba escapar una sonrisa nerviosa
y disfrutaba el ajeno olor de tu esencia.

Y por el día no le importaba nada
vivía las horas y los minutos pasaban
y en la noche leía cuentos de hadas
y se sentaba a pensar si acaso la extrañaba.

Pero se convencía de haber renunciado
y miraba  con énfasis al futuro
y prometia no pensar de nuevo en pasado
ni quererte de nuevo, ni ser inseguro.

y se mordía la lengua para no hacer poesía
y se rompía los dedos para no escribirte
él sabía muy bien cuánto te extrañaba
y sabía muy bien que nunca debió irse.

Pero renunció al amor, es todo lo que importa
perdió la capacidad de amar
el papel más fino, es el que más corta
y toda la playa es arena cuando se va el mar.

A ella no le gusta caminar por Valparaíso
Ni me enseña cosas nuevas cuando estamos juntos
Odia los dibujos y me mira en menos
Cuando me ve leyendo poesía
Y se desviste de mala gana mientras me da besos en el cuello
Y me deja en claro que nuestro amor no está bien claro
Le encanta que pase la noche en su casa
Pero odia que esté ahí cuando despierte
Y no nos queremos sin alcohol de por medio
Y escucho a white stripes mas de lo que nos escuchamos a nosotros
Ella no me cae bien pero sabe que la quiero
Y ella sabe que me quiere y no le agrada la idea
Ella está conmigo y no sabe bien porque
Yo estoy con ella porque a veces me recuerda a ti
Y le pido se calle y solo me mire por un rato
A veces ella me pide que le recite poesía.

Ella era una morena de ojos azules
la conocí una noche haciéndome el chistoso
ella me tomó la mano y me miró a los ojos
y me dijo que la vida era más que risas

Y se fue moviendo sus caderas
y me dejó el blues en las venas
y un sabor amargo en la boca
y uno de esos besos que parecen poca cosa

y la seguí, y la tomé de la mano
y tenía la pinta de quererme en vano
la miré a los ojos, me miró al alma
y suspiró aliviada, suspiró con calma

y se dió cuenta de los poemas
y todos los problemas
y de como se vivía con la tristeza
en la punta de la lengua

y con un cuerpecito hecho
justo para mis versos.

Cuestión de destino supongo.

Estuve guardando un audio
por cuatro meses más o menos
era de ese comediante
que nos gustaba tanto
y lo obligué a decirte
feliz cumpleaños
y que ojalá
te dignarai a hablarme de nuevo.
Ayer se me murió el celular
y hoy estás de cumpleaños
en fin
una lástima
Feliz cumpleaños btw.
Esto como que no es un poema de verdad.